24 de febrero de 2009

Campo de Batalla


Nace en las ingles un calor callado,
como un rumor de espuma silencioso.

Su dura mimbre el tulipán precioso dobla sin agua,
vivo y agotado.

Crece en la sangre un desasosegado,
urgente pensamiento belicoso.

La exhausta flor perdida en su reposo
rompe su sueño en la raíz mojado.

Salta la tierra y de su entraña pierde savia,
veneno y alameda verde.

Palpita, cruje, azota, empuja, estalla.

La vida hiende vida en plena vida.

Y aunque la muerte gane la partida,
todo es un campo alegre de batalla.


RAFAEL ALBERTI

1 calenturas:

Karnevoi dijo...

Y a mí me ha encantado